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Donocoe

"Escribir es el arte de resucitar los sueños que navegan por la imaginación a través de la pluma"

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 Long ago that nobody believes in miracles here. Long that the bodies start piling up in the driveway and no one dares to open the windows, hiding under the ignorance of what really happens to their neighbors.

A mass of uniform with their rifles pointed to who pretends to snoop through the windows cracks. Along the streets, blankly, showing a brave that disappears every night in the arms of their disappointed mothers.

 A woman kisses her pendant while praying, in silence, for seeing back the days in which the laughter bounced off the gray walls.

—I’m hungry...

—Hush my son, and stop peeking.

 Pushing the tiny head under the rough blanket, drowns out the broken crying that comes from his throat, hiding the shaking of her hands, while press her child’s ones with such force as she can, when in fact, aware of the latest news, she feels the fear as well as with watery eyes looks up under a thick mantle wrinkle. Despite knowing that it is impossible to take a lot of time in this rotten cloth that covers them. Swallowing a bunch of rejection, evidence of a smile bathed in dry tears, insisting to put him back to take a look again through the crack in the door.

 «When will she return?», the nervousness of the wait begins to despairs her, she does not know how much time she could endure hidden there. Every noise from outside makes her stick a jump and run on both the darkest corner.
Breaking out quickly under the stairwell, with the child on their backs, waiting in silence.

 —If you keep quiet , I'll buy you an ounce of chocolate — promises awaken the boy's naive joy.

 Quieting that maybe she will never get to fulfill it.
The boy closed his mouth with such force that drew her lips a thin and tight line, the idea of melted the sweet taste on his tongue makes that the seconds run faster. Sure that his sister would died of envy when she heard it.

 —When will Anna return?— he asks thinking about all the time that his sister had left to do a few errands.
But his question was never answered. His mother looked, without seeing, at the back of the room, speechless, controlling the tears that she does not want to reveal, yet.
The little boy soon returns to his thoughts, to the sugary tones of the chocolate, enjoying the pleasure of not knowing.

 A shiny rifle shows coming into the room, unannounced. Mother and son are thrown against the wall, taking shelter in the gloom they naively believe will offer them a false safety.
The man from the frame waits for any sign of response. Goes deep into the room, slowly, listening to the calm, wise. Turning the heels it is produced a sharp sound from the greasy leather boots rubbing each other. Mother and son hold their breath, having tested for many times, the child comply faithfully with what her mother had asked. But she knows that the clumsiness of the boy has not really been as expected.

 The gray shadow approaches firmly and decided, with the barrel opening the way to the mass that frightened huddled shivering on the floor.
The child tries to look up and see the impassive demeanor of who pointing in their direction, but his mother pushes his cheek hard against her chest, stretching the ingenuity of her child to what se knows will happen.
The man smiles with icy coldness, supporting strongly the gun against the left shoulder pronounces a word in another language.
A strangled shout on the outside stops the man just when his finger touches the edge of the trigger. The Anna’s dark and wavy hair blows with the wind, which makes closes the door behind her, locking her  up without giving an opportunity to turn back. Their minds are filled with the smell of gunpowder.

 After the crash, the child's eyes are still closed, hoping to wake up from this nightmare. When he opens them observes his mother's body lying on the floor between the man and his sister, who is still standing, has collapsed to such a scene.
The yellow star of the bloody jacket stained crimson, forming a groove in the ground. Runs to her side to embrace her, still warm, he can almost feel the last heartbeat, until say goodbye forever.

After-effects

Psychologically tired, so much exhausted that the impotence shows the remains of a waste of contradictions. Saturated with the incomprehensible medical jargon that I have not deciphered yet. And beaten to think that the only way to escape the mind is to explode into a crying child, leaving me by the consolation of others.

 You feel the world collapse under your feet with each incoherent respond and go back  in your mood with the desperation of not getting a minimum advance in therapy. The busy dream makes the mornings become in a prolonged agony.

I look at her face and I do not recognize the sweet look that days before said goodbye to me before the door frame. Glued eyes sleep in an almost perpetual drowsiness, and the doubt comes again to my head with the question that haunts me, will be there a day she reminds me?

Matted hair on pale skin shows an image that little resembles the vital dash that used to loosen, making me change the image I have recorded in my memory, replacing the new look to the of what once was.

The upper lip revealeas the cruelty of what happened, letting see by the cut the broken teeth. But when I see the remains of what once I kissed, I can not imagine anything but the softness that I still retain in my mind. I try not to think about what taste will have these new kisses, because my only worry is that they would be returned to me someday. I do not mind the aversion it made me at the begining if I can see before me the miracle personified. Because I have been advised to not fall into the mindless vortex of hope; return to those days, when everyday seemed more a relief than a punishment,  is more difficult than she opens her eyes and recognises what around her, including me.

 After an agitated sigh the delirium interrupts her rest. Opening the eyes, in flashing blinks, trys to accept as a reminder the environment, for nothing familiar although the same event repeats once and another. Her mind is slow on that fateful day. Her only and last memory fills and saturates any semblance of sanity, beyond the human limits of tolerance to the suffering. I see through her eyes the confusion and the fear of what her memory saved and played over and over again. I do not try to take her hand to calm her with sweet words, which later ends up forgotten, the restlessness of her stubborn memory feds with the weak resistance offered. But the fear of defeat should not make me leave and I insist her, despite being a complete unknown in the present day, to not stop fighting against the torture which she passed, and rebuild the days of her past as a puzzle more complex than her pshyche hides.

Powerless, I feel so helpless that I have to explode and then come back and continue, draining energy until the detritus of my exhaustion.

Patience becomes my only companion, and together we hope that in this room will born the phenomenon that gives rise to the days when the monotony led us through of what silly is the pleasure is live.

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A través de los barrotes la luna parece estar aún más lejos. Hace tanto tiempo que ya se me ha olvidado el olor de una cocina tradicional, el césped recién cortado o el perfume recién pulverizado sobre mi cuello. Pequeños placeres que seguramente nunca más volveré a disfrutar.

En el patio lo extraño se ha convertido en monótono, tanto que la intimidación se ha transformado en cotidiano. Tengo miedo de sentirme cómoda dentro de esta situación, y perder la consciencia de lo que una vez fui.

Piso con fuerza contra el suelo, y me elevo escasos centímetros. Miro en todas direcciones para comprobar si alguien ha sido testigo, pero cada cual continua a lo suyo sin prestarme ninguna atención. Me pregunto qué pasaría si diera una patada con mucha más fuerza. Al principio no me atrevo por no llamar la atención, así que la patada se queda en nada, consiguiendo levantar escasa tierra bajo las botas. Sigo sin ser el centro de las miradas y reúno suficiente valor para dar un puntapié con mucho más ímpetu. Esta vez asciendo casi un par de metros, pero me asusto y caigo torpemente al mismo sitio de partida. Estoy emocionada, por primera vez en mucho tiempo noto una presión en el estómago diferente a las que normalmente  siento. Ya me da igual que se enteren de que soy capaz de escapar, es mi momento. Con muchas más seguridad en mí misma me agacho en cuclillas para saltar tan alto como pueda, instantáneamente vuelo por encima de la cárcel, pero esta vez no puedo caer, aguanto la emoción en el estómago pues creo que es lo que hace que pueda volar.

Observo desde el cielo al resto de reclusas mirando en mi dirección, muchas me señalan y otras se “chivan” a las guardias llenas de envidia, pero no pienso volver.

Entonces miro en dirección a la puerta, varias guardias cargan armas y apuntan contra mí, todavía no sé cómo hacer para desplazarme por el aire y el miedo comienza a llenarse dentro de mí.  Oigo varios disparos que rompen el silencio de mi atmósfera y rozan mi uniforme, cada vez afinan más su puntería y las balas están más cerca. ¿Por qué? Solamente quiero desparecer de este lugar.

Un proyectil impacta contra mi pecho de pleno, la sangre emana a borbotones, la debilidad nace en mis entrañas hasta nublarme la vista. Lo último que recuerdo es precipitarme sin control contra el terreno del patio.

—¡Despierta! —una médico presiona con manos ensangrentadas mi pecho, pero la estoy observando desde arriba. Ahora sí que parezco estar flotando, me siento tan ligera que no llego a verme, soy como un pensamiento que flota sobre la nada.

—Déjalo, ya es tarde —la guardia que ha disparado contra mí le sujeta del brazo, tan fría como siempre.

—Esto no debía haber pasado... —la médico se aleja de mi cuerpo abatida, con la cara descompuesta y las lágrimas en los bordes de los ojos.

—Ellas se amotinaron, tuvimos que disparar a matar —la guardia habla a la defensiva, pero no entiendo lo que dice, ¿motín?, ¿de qué motín está hablando? Salgo de la habitación para investigar un poco, la televisión de la oficina está encendida, y parece que hablan sobre una tragedia ocurrida en una cárcel. La verdad es que me da la sensación que todas las cárceles son iguales. Ahora iba a hablar la presentadora, pero no puedo quedarme a escucharla, me llaman.

Si estoy viva o no ya no importa porque, al fin, soy libre.

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“Una semilla en esta tierra desolada significa trabajo”, continúa contando mi abuelo a la vez que se limpia la saliva reseca de las comisuras. Una gota de sudor resbala por debajo de su gorra, ahondando en cada arruga. Me duele la espalda y paro un momento para poyarme sobre la pala. Mientras él coloca la cruz, hecha con dos ramas viejas, justo encima. “Ahora vamos a terminar que se nos echa la tarde encima”. Pero antes me agacho para escribir su nombre: “Violeta”. Volvemos por el camino, y me obligo a no mirar atrás y a contener una lágrima.

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Por mucho que el dinero me regale experiencias inolvidables, nada podrá igualar aquella tarde de verano.

Mi abuelo me pasó la azada con firmeza, mientras bajo el sombrero de paja el sudor empañaba su cara. Siempre  me había dado repulsión aquel hedor que siempre desprendía cuando éste se mezclaba con la tierra y los pesticidas, pero a partir de aquel día empecé a verle de una forma diferente. Ni su camisa raída ni su canosa barba sin afeitar me harían volver a reprobarle.

—Sujétala con fuerza —me dijo mientras la herramienta bailaba entre mis dedos. Tras escucharle, como no quería que siguiera viendo en mí una niña malcriada, aferré con fuerza los dedos alrededor del mango hasta que se tornaron de un color pálido. Entonces me miró y aguantó una sonrisa, nunca dejaba que viera  sus ojos alzarse bajo la arruga de sus párpados. Me pregunté si no se estaría arrepintiendo de haberme dicho que sí.

Cuando le pedí que me enseñara a trabajar el campo como él se quedó callado, yo era muy pequeña, pero ahora me doy cuenta que seguramente estuviera pensando en lo disparatado que le parecía enseñar a una hembra aquel oficio. Yo esperaba de pie frente a él, pacientemente, con la boca tan apretada como podía para que viera lo callada que podía llegar a ser, en lugar de decir lo que pensaba, como normalmente hacía. Envidiaba los cachetes que le daba a mi hermano –quien es un año mayor que yo– cuando hacía una de sus gracias, como el concurso de pedos que estaba manteniendo en ese instante con mi primo. Si a mí se me hubiera ocurrido hacer algo parecido me habría tachado de poco femenina, por no decir otra cosa.

—¡Callad! —les ordenó autoritario, y las risas se cortaron al unísono.

Mi madre dejó de coser el bajo del pantalón y aguardó con expectación hasta el final. Ella, que había crecido a su lado, comprendía lo duro que podía llegar a ser ganarse su cariño. También, cuando tenía mi edad, trató de ganarse su confianza picando en el corral, pero mi abuelo en lugar de agradecérselo le quitó el pico y le pegó un manotazo en la cabeza. Desde entonces no volvió a salirse de sus funciones, dejó que sus tres hermanos fueran los elegidos (aunque ellos se sintieran como si fuera un castigo) que le ayudaban y acompañaban en aquella parcela de su vida, restringida a las mujeres.

—Ahora pégale a la tierra, y continúa el canal —le había visto mil veces hacer aquella misma maniobra, y parecía la cosa más sencilla cuando le veía hacerlo, sin embargo al intentarlo me sentí una completa patosa, subí la azada por encima de mi cabeza y al dejarla caer casi me rebano la punta de los zapatos con ella— ¡Cuidado, chica! —me gritó— Estos filios… —soltó entre suspiros, yo estuve a punto de llorar, le estaba decepcionando, , quizá no estuviera preparada ni tuviera la fuerza necesaria. Pero en lugar de volver a gritarme, se situó detrás de mí y sujetó el mango dejando mi mano bajo la suya, y juntos volvimos a golpear la tierra. Esta vez levanté mucha tierra, como y grité de la alegría cuando vi cómo el canal del riego avanzaba hasta empapar las raíces de la fila que estaba arando.

  Por la tarde, mi abuelo me ordenó que fuera al pozo a traer el cubo con un poco de agua fresca. Mientras, él se acercó a la mata para cortar con su navaja unos cuantos tomates de la mata más cercana. Nos sentamos contra el árbol que daba más sombra y tras meter los tomates bajo el agua clara, me ofreció uno sin decir palabra alguna. Sus uñas estaban ennegrecidas y sus manos callosas, a punto estuve de no cogerlo, pero al hacerlo observé que bajo mis uñas el barro también se había acumulado y el asco desapareció. El tomate era de un rojo intenso y brillaba bajo los suaves rayos del atardecer. Le di un gran bocado y el jugo se deshizo sobre mi lengua. Era el manjar más delicioso que jamás hube probado en toda mi vida.

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